Viejo Escritor
Foto de hombre vagabundo,
Bajo la atenta vigilancia,
De tres maniquíes vestidos de rojo.
*
No es una foto,
Es la realidad,
Es la ciudad desnuda, la ciudad nocturna.
*
Esos tres no son los únicos.
Hay mil maniquíes,
Y mil hombres vagabundos.
*
La resaca de película asquerosa y genial
Me hace estar alerta,
Y sorprendido en cada esquina.
*
Mil hombres vagabundos,
Un hombre vagabundo,
Un frío y hambriento y triste y sucio vagabundo.
*
Que se enrosca,
Que adquiere posición fetal,
Para recibir el futuro, o al menos,
Una noche más.
*
La cara, barbuda,
Y toda la cabeza que la rodea,
Adornada de débiles y oscuros mechones.
*
Toda ella,
Busca el calor,
Arropada en la vieja campera,
Con el cierre lo más arriba posible.
*
Forma un bulto tragicómico,
Comitrágico,
Triste y trágico.
*
¿Sabían?
¿Eran conscientes los escritores golpeados
De que estaban cambiando el mundo
Para siempre?
*
¿Conocían la magnitud que esas novelas,
Esas biografías, esos poemas y esos monstruos
Tendrían?
*
Dos pequeños,
Inocentes y perfectos,
Y un mentor,
Un padre escritor.
*
La cabeza enfundada,
Y las manos-garras,
Buscando calor entre los muslos.
*
Y yo paso caminando a su lado.
¿Estoy escribiendo?
¿Estuve escribiendo
Alguna vez?
*
¿Soy, acaso, auténtico?
¿Soy un vagabundo?
Supe escribir parado,
Suelo escribir mientras camino.
¿Escribo?
*
Hay mil formas de ser un vagabundo.
Está, por ejemplo,
La forma de él de ser un vagabundo.
*
Acostado sobre su costillar izquierdo;
La cabeza y las manos
En posición.
*
El pantalón que desaparece en las rodillas,
Y los pies, desnudos,
Prueban el frío.
*
Las rodillas,
Intentan buscar el pecho.
Así, como un bebé,
Con uñas larguísimas.
*
¿Lograré escribir alguna vez?
¿A mí, viejo poeta,
Me persiguen monstruos?
*
A mi me persiguen monstruos.
Pero no son asquerosos y voraces,
Como los tuyos,
Son más bien sutiles.
*
El único límite,
Es el límite interior,
Escribió el escritor,
Y no rió.
*
A mi NO me persiguen monstruos,
Son más bien frustraciones.
A mi me persiguen miedos.
*
¿Sabían?
Si, claro que sabían.
Debe ser tan obvio cuando uno está cambiando el mundo.
Amaría poder cambiar el mundo,
Para siempre.
*
Hay mil formas de vivir una vida.
La mejor forma, creo yo,
Es la forma que te destruye.
La forma de tomar decisiones.
*
La forma de ser espontáneo,
La forma que te hará quedar en la memoria de todos los hombres.
O de grandes hombres.
*
Qué arriesgada forma de vivir una vida.
Hay mil formas de vivir una vida.
Hay muchas formas de vivir una buena vida.
*
La suerte, pero sobre todo,
El coraje y la inteligencia,
Marcarán el tipo de vida.
*
¿Voy a cambiar alguna vez el mundo?
Quiero creer que sí.
¿Es por eso que escribo?
Yo no escribo, intento escribir.
*
El vagabundo intenta buscar calor.
Pero el piso está helado.
Y es tan duro…
*
Tiene el hambre de días,
Y los pies, de larguísimas uñas,
Se congelan.
*
¿Cómo es tratar de dormir,
Cuando se sabe,
Que quizás no se despierte?
*
O peor aun,
Despertar la mañana siguiente,
Y esperar hasta la próxima noche,
Sabiendo que será igual,
O peor.
*
Triste alma
La del vagabundo
Que no eligió serlo.
*
¿Cómo es el alma,
Del que, con desesperación,
Busca serlo?
*
El alma del indeciso.
El alma del temeroso.
El alma del no-poeta.
Esta, la mía, es el alma de el Hombre-Feliz.
*
Quisiera tanto poder vivir de la mejor manera,
Pero es tan difícil.
Es porque soy menos egoísta de lo que se requiere.
*
Soy menos arriesgado,
Más arraigado.
Menos sacrificado.
*
Soy más temeroso a tener miedo,
De lo que se requiere.
Soy más especulativo.
*
Pero no te hundas en desesperaciones,
A fin de cuentas,
Qué feliz te hacen las cosas que te rodean.
Las cosas esas que se vuelven PERFECTAS en la imperfección.
*
¿Por qué quiero cambiar el mundo para siempre?
Por la misma razón por la que escribo.
Por la misma razón por la que ellos escribieron.
*
¿Por qué trato de emborracharme en libros?
Porque fueron escritos.
Porque quiero.
Porque.
*
Está muy bien.
Está bien,
Me gusta vivir.
Sé es tan joven en la juventud.
(Tal vez demasiado joven).
*
Me siento muy joven,
Y a veces creo
Que voy a ser joven siempre.
Me gusta creer eso.
*
Hasta este poema piensa en ustedes,
Y no me deja expresarme tal cual soy.
Pero está bien así.
Me gusta ser así.
*
Quiero llegar a ser un vagabundo.
Soy un vagabundo,
Feliz,
Deseoso,
Imperfecto.
Afortunado.
*
No soy un vagabundo.
***
Foto de hombre vagabundo,
Bajo la atenta vigilancia,
De tres maniquíes vestidos de rojo.
*
No es una foto,
Es la realidad,
Es la ciudad desnuda, la ciudad nocturna.
*
Esos tres no son los únicos.
Hay mil maniquíes,
Y mil hombres vagabundos.
*
La resaca de película asquerosa y genial
Me hace estar alerta,
Y sorprendido en cada esquina.
*
Mil hombres vagabundos,
Un hombre vagabundo,
Un frío y hambriento y triste y sucio vagabundo.
*
Que se enrosca,
Que adquiere posición fetal,
Para recibir el futuro, o al menos,
Una noche más.
*
La cara, barbuda,
Y toda la cabeza que la rodea,
Adornada de débiles y oscuros mechones.
*
Toda ella,
Busca el calor,
Arropada en la vieja campera,
Con el cierre lo más arriba posible.
*
Forma un bulto tragicómico,
Comitrágico,
Triste y trágico.
*
¿Sabían?
¿Eran conscientes los escritores golpeados
De que estaban cambiando el mundo
Para siempre?
*
¿Conocían la magnitud que esas novelas,
Esas biografías, esos poemas y esos monstruos
Tendrían?
*
Dos pequeños,
Inocentes y perfectos,
Y un mentor,
Un padre escritor.
*
La cabeza enfundada,
Y las manos-garras,
Buscando calor entre los muslos.
*
Y yo paso caminando a su lado.
¿Estoy escribiendo?
¿Estuve escribiendo
Alguna vez?
*
¿Soy, acaso, auténtico?
¿Soy un vagabundo?
Supe escribir parado,
Suelo escribir mientras camino.
¿Escribo?
*
Hay mil formas de ser un vagabundo.
Está, por ejemplo,
La forma de él de ser un vagabundo.
*
Acostado sobre su costillar izquierdo;
La cabeza y las manos
En posición.
*
El pantalón que desaparece en las rodillas,
Y los pies, desnudos,
Prueban el frío.
*
Las rodillas,
Intentan buscar el pecho.
Así, como un bebé,
Con uñas larguísimas.
*
¿Lograré escribir alguna vez?
¿A mí, viejo poeta,
Me persiguen monstruos?
*
A mi me persiguen monstruos.
Pero no son asquerosos y voraces,
Como los tuyos,
Son más bien sutiles.
*
El único límite,
Es el límite interior,
Escribió el escritor,
Y no rió.
*
A mi NO me persiguen monstruos,
Son más bien frustraciones.
A mi me persiguen miedos.
*
¿Sabían?
Si, claro que sabían.
Debe ser tan obvio cuando uno está cambiando el mundo.
Amaría poder cambiar el mundo,
Para siempre.
*
Hay mil formas de vivir una vida.
La mejor forma, creo yo,
Es la forma que te destruye.
La forma de tomar decisiones.
*
La forma de ser espontáneo,
La forma que te hará quedar en la memoria de todos los hombres.
O de grandes hombres.
*
Qué arriesgada forma de vivir una vida.
Hay mil formas de vivir una vida.
Hay muchas formas de vivir una buena vida.
*
La suerte, pero sobre todo,
El coraje y la inteligencia,
Marcarán el tipo de vida.
*
¿Voy a cambiar alguna vez el mundo?
Quiero creer que sí.
¿Es por eso que escribo?
Yo no escribo, intento escribir.
*
El vagabundo intenta buscar calor.
Pero el piso está helado.
Y es tan duro…
*
Tiene el hambre de días,
Y los pies, de larguísimas uñas,
Se congelan.
*
¿Cómo es tratar de dormir,
Cuando se sabe,
Que quizás no se despierte?
*
O peor aun,
Despertar la mañana siguiente,
Y esperar hasta la próxima noche,
Sabiendo que será igual,
O peor.
*
Triste alma
La del vagabundo
Que no eligió serlo.
*
¿Cómo es el alma,
Del que, con desesperación,
Busca serlo?
*
El alma del indeciso.
El alma del temeroso.
El alma del no-poeta.
Esta, la mía, es el alma de el Hombre-Feliz.
*
Quisiera tanto poder vivir de la mejor manera,
Pero es tan difícil.
Es porque soy menos egoísta de lo que se requiere.
*
Soy menos arriesgado,
Más arraigado.
Menos sacrificado.
*
Soy más temeroso a tener miedo,
De lo que se requiere.
Soy más especulativo.
*
Pero no te hundas en desesperaciones,
A fin de cuentas,
Qué feliz te hacen las cosas que te rodean.
Las cosas esas que se vuelven PERFECTAS en la imperfección.
*
¿Por qué quiero cambiar el mundo para siempre?
Por la misma razón por la que escribo.
Por la misma razón por la que ellos escribieron.
*
¿Por qué trato de emborracharme en libros?
Porque fueron escritos.
Porque quiero.
Porque.
*
Está muy bien.
Está bien,
Me gusta vivir.
Sé es tan joven en la juventud.
(Tal vez demasiado joven).
*
Me siento muy joven,
Y a veces creo
Que voy a ser joven siempre.
Me gusta creer eso.
*
Hasta este poema piensa en ustedes,
Y no me deja expresarme tal cual soy.
Pero está bien así.
Me gusta ser así.
*
Quiero llegar a ser un vagabundo.
Soy un vagabundo,
Feliz,
Deseoso,
Imperfecto.
Afortunado.
*
No soy un vagabundo.
***
Bs. As., primavera 2006
*
Runin Vari
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