Poesía #2

De cuando fui a la calle Florida poco después de haber leído el Sutra de Ginsberg y miré dos ojos celestes...

Las Ganas de Vivir del Girasol
¿Es, acaso, una casualidad (causalidad)?
¿Fue una predestinación, una coincidencia
Que tan poco tiempo antes
Aquel poema llegara a mí?
*
El poema que describe
La hermosura del Girasol.
Que remarca el fuerte contraste
Con su contexto de polvo, de máquina,
De mugre de Locomotora.
*
Hoy la ciudad es la máquina, la Locomotora.
La que tanto odio.
La sofocante, la sucia.
La ruidosa, la peligrosa.
La enorme, la veloz.
Y vos… sos Girasol.
*
¿Qué hice para tener que recibir tu imagen?
¿Qué NO hice?
¿Qué no hago?
Nadie hace.
*
¿Por qué tu mirada está tan perdida?
¿Por qué?
Es algo que no puedo entender.
Sos demasiado niña,
Sos demasiado hermosa
Para mirar la nada con esa expresión de nada.
*
Como siempre, yo estoy furioso,
Porque en las calles céntricas es imposible caminar.
Nadie mira,
Todos chocan;
Todos corren,
Y nadie mira.
*
Y en el odio,
En el ruido,
En la turba,
Te veo a vos, totalmente hecha de luz
(Entre tinieblas urbanas).
*
No fueron tus inocentes mechones dorados,
Que estaban sucios y caían lacios sobre tus hombros,
Los que primero me detuvieron.
*
No fue la muñeca de trapo, tampoco,
Aunque hubiera querido arrancarme un pedazo de alma
Para convidarla.
*
Fueron tus ojos.
*
Fueron tus enormes ojos celestes.
Tus ojos que, me imagino,
No cuentan aún diez años.
*
Tus padres y tus hermanos
Piden limosnas a tu lado.
Piden compasión…
Piden algo de ayuda.
*
Vos no.
*
Tus pantalones rotos
Muestran piernas flacas,
Que adivino exhaustas.
¿Quién sabe cuántos interminables pasos
Debieron soportar en una sola mañana?
*
Tu mano izquierda abraza a la pobre muñeca,
Y la derecha la peina.
Pero no lo hace aplicadamente,
Como lo haría otra niña de tu edad.
*
Tu accionar es desganado,
Como de autómata.
Es cansado,
Es pura costumbre.
Pura formalidad.
*
Tus mejillas juntan suciedad,
Y se coronan, debo decirlo de nuevo,
Con los ojos-celestes-de-niña
Más perfectos y grandes
Que yo haya visto jamás.
*
¿Por qué tienen que mirar así?
¿Por qué todo es tan triste?
Muerdo los míos para contener las lágrimas,
Y se me ahoga el pecho.
*
No puedo entender que unos ojos así
Puedan desprender tanta tristeza.
¿Por qué tienen que mirar así?
¿Por qué todo es tan horrible?
*
No siento que pueda haber ya nada bueno,
En un mundo en el cual
Una niña como vos esté tan resignada.
*
¿Acaso teníamos que llegar a esto?
¿Sólo nos damos cuenta
Cuando vemos a un Girasol
Entre tanta Locomotora?
*
Me siento estúpido.
De pronto te veo, inocente Girasol,
Y todo lo que alguna vez me importó
Pierde sentido.
*
¿Cómo voy a volver a reír,
Sabiendo que vos tenés frío?
*
¿Cómo volver a comer,
Si vos sufrís hambre?
*
¿Cómo siquiera vivir,
Si a tu corta edad, vos parecés
Haber perdido toda esperanza?
*
¿Qué clase de horrible mundo es este?
¿Cómo puede existir una Niña-Girasol
Tan hermosa y tan triste,
Tan desprotegida y marginada
Y esta bola asquerosa seguir girando como si nada pasara?
*
¿Qué queda para nosotros?
La Nada.
Mirar a los ojos,
Luego al piso,
Y seguir caminando.
*
Pero, ¿no me doy cuenta?
Estoy dejando el Girasol atrás.
Lo estoy abandonando a su suerte,
En plena calle peatonal.
Hambrienta y frágil,
La estoy dejando sola.
Totalmente bella, y sucia.
*
¿Cómo vivir ahora?
Cuando una pequeña niña,
Un ser humano tan dulce,
Un Girasol,
Una flor con muñeca de trapo,
Con enormes-hermosos ojos celestes
Se pudre en polvo y ruido de Locomotora,
Se resigna de vivir.
*
Maldito el mundo
Que se ha robado
Tan cruel, vil y descaradamente,
Las ganas de vivir de un Girasol.
***

Bs. As., Primavera 2006

*

Runin Vari

Poesía #1

De cuando leí a los Beats, y quise ser como ellos por primera vez...

Viejo Escritor
Foto de hombre vagabundo,
Bajo la atenta vigilancia,
De tres maniquíes vestidos de rojo.
*
No es una foto,
Es la realidad,
Es la ciudad desnuda, la ciudad nocturna.
*
Esos tres no son los únicos.
Hay mil maniquíes,
Y mil hombres vagabundos.
*
La resaca de película asquerosa y genial
Me hace estar alerta,
Y sorprendido en cada esquina.
*
Mil hombres vagabundos,
Un hombre vagabundo,
Un frío y hambriento y triste y sucio vagabundo.
*
Que se enrosca,
Que adquiere posición fetal,
Para recibir el futuro, o al menos,
Una noche más.
*
La cara, barbuda,
Y toda la cabeza que la rodea,
Adornada de débiles y oscuros mechones.
*
Toda ella,
Busca el calor,
Arropada en la vieja campera,
Con el cierre lo más arriba posible.
*
Forma un bulto tragicómico,
Comitrágico,
Triste y trágico.
*
¿Sabían?
¿Eran conscientes los escritores golpeados
De que estaban cambiando el mundo
Para siempre?
*
¿Conocían la magnitud que esas novelas,
Esas biografías, esos poemas y esos monstruos
Tendrían?
*
Dos pequeños,
Inocentes y perfectos,
Y un mentor,
Un padre escritor.
*
La cabeza enfundada,
Y las manos-garras,
Buscando calor entre los muslos.
*
Y yo paso caminando a su lado.
¿Estoy escribiendo?
¿Estuve escribiendo
Alguna vez?
*
¿Soy, acaso, auténtico?
¿Soy un vagabundo?
Supe escribir parado,
Suelo escribir mientras camino.
¿Escribo?
*
Hay mil formas de ser un vagabundo.
Está, por ejemplo,
La forma de él de ser un vagabundo.
*
Acostado sobre su costillar izquierdo;
La cabeza y las manos
En posición.
*
El pantalón que desaparece en las rodillas,
Y los pies, desnudos,
Prueban el frío.
*
Las rodillas,
Intentan buscar el pecho.
Así, como un bebé,
Con uñas larguísimas.
*
¿Lograré escribir alguna vez?
¿A mí, viejo poeta,
Me persiguen monstruos?
*
A mi me persiguen monstruos.
Pero no son asquerosos y voraces,
Como los tuyos,
Son más bien sutiles.
*
El único límite,
Es el límite interior,
Escribió el escritor,
Y no rió.
*
A mi NO me persiguen monstruos,
Son más bien frustraciones.
A mi me persiguen miedos.
*
¿Sabían?
Si, claro que sabían.
Debe ser tan obvio cuando uno está cambiando el mundo.
Amaría poder cambiar el mundo,
Para siempre.
*
Hay mil formas de vivir una vida.
La mejor forma, creo yo,
Es la forma que te destruye.
La forma de tomar decisiones.
*
La forma de ser espontáneo,
La forma que te hará quedar en la memoria de todos los hombres.
O de grandes hombres.
*
Qué arriesgada forma de vivir una vida.
Hay mil formas de vivir una vida.
Hay muchas formas de vivir una buena vida.
*
La suerte, pero sobre todo,
El coraje y la inteligencia,
Marcarán el tipo de vida.
*
¿Voy a cambiar alguna vez el mundo?
Quiero creer que sí.
¿Es por eso que escribo?
Yo no escribo, intento escribir.
*
El vagabundo intenta buscar calor.
Pero el piso está helado.
Y es tan duro…
*
Tiene el hambre de días,
Y los pies, de larguísimas uñas,
Se congelan.
*
¿Cómo es tratar de dormir,
Cuando se sabe,
Que quizás no se despierte?
*
O peor aun,
Despertar la mañana siguiente,
Y esperar hasta la próxima noche,
Sabiendo que será igual,
O peor.
*
Triste alma
La del vagabundo
Que no eligió serlo.
*
¿Cómo es el alma,
Del que, con desesperación,
Busca serlo?
*
El alma del indeciso.
El alma del temeroso.
El alma del no-poeta.
Esta, la mía, es el alma de el Hombre-Feliz.
*
Quisiera tanto poder vivir de la mejor manera,
Pero es tan difícil.
Es porque soy menos egoísta de lo que se requiere.
*
Soy menos arriesgado,
Más arraigado.
Menos sacrificado.
*
Soy más temeroso a tener miedo,
De lo que se requiere.
Soy más especulativo.
*
Pero no te hundas en desesperaciones,
A fin de cuentas,
Qué feliz te hacen las cosas que te rodean.
Las cosas esas que se vuelven PERFECTAS en la imperfección.
*
¿Por qué quiero cambiar el mundo para siempre?
Por la misma razón por la que escribo.
Por la misma razón por la que ellos escribieron.
*
¿Por qué trato de emborracharme en libros?
Porque fueron escritos.
Porque quiero.
Porque.
*
Está muy bien.
Está bien,
Me gusta vivir.
Sé es tan joven en la juventud.
(Tal vez demasiado joven).
*
Me siento muy joven,
Y a veces creo
Que voy a ser joven siempre.
Me gusta creer eso.
*
Hasta este poema piensa en ustedes,
Y no me deja expresarme tal cual soy.
Pero está bien así.
Me gusta ser así.
*
Quiero llegar a ser un vagabundo.
Soy un vagabundo,
Feliz,
Deseoso,
Imperfecto.
Afortunado.
*
No soy un vagabundo.
***

Bs. As., primavera 2006

*

Runin Vari

Inicio

Qué es UrboTerra?
Es la unión entre lo urbano y lo rural. Entre el cemento y la montaña. Entre las luces artificiales y las naturales. Entre la cerveza y el agua más pura. Desde donde surge cualquier forma de arte dispuesta a ofrecer algo nuevo. Una nueva corriente. Una corriente joven. Expresión diferente. Influenciada, pero influyente a su vez. Libros, cine, teatro, música, fotografía, pintura, danza, realidad, percepciones, opiniones.
UrboTerra es las ganas de dejar una marca diferente. La ciudad unida al campo.
Nacida desde la sensación de que el mundo es nuestro y es de todos. No pertenece más a alguien que a otro. Es de quien lo sienta suyo.
Así es como nosotros lo percibimos: el mundo fue hecho para nosotros y vamos a honrarlo por eso.
Probablemente, todo surja de nuestra diversidad artística, y del fanatismo por ciertas corrientes -por ejemplo, los Beatnicks-.
Probablemente, todo surja desde la admiración y desde la necesidad de algo original, de algo totalmente propio. Revolucionar el mundo del arte, desde cualquier lado. Hacer algo diferente, algo que deje una huella. Algo que rompa la cabeza de los que reciban ese arte. O cuando menos la nuestra.
Probablemente, todo surja desde esa noche de año nuevo en Tilcara.
Esta fue mi primer apreciación de todo esto:

Primer Día
Somos jóvenes
Y estamos en el mundo.
Estamos viviendo el mundo.
*
Caminamos el mundo,
Porque fue hecho para ser caminado.
Y nosotros deseamos caminarlo,
Porque somos jóvenes.
*
Porque tenemos mucha sangre,
Mucha vida,
Y muchas ganas de caminar.
*
Todavía queda mucha tierra para pisar,
Mucho vino para tomar,
Mucha tila para fumar,
Muchas chicas para amar.
*
Juventud en mí,
Juventud en vos,
Y en todos nosotros.
*
El mundo fue hecho para esto.
En millones de años,
El mundo se hizo únicamente
Para que nosotros lo caminemos a partir de hoy.
*
El mundo se hizo para nosotros,
Y es nuestro deber
(Nuestro destino)
Buscarlo y atropellarlo.
Llevarlo por delante.
*
Hoy no tengo sangre,
Porque sangro río.
En mis venas corre agua de río.
*
Ya no camino el mundo.
Hoy soy el mundo.
Y todos, en nuestra inocencia y en nuestra sed,
Vamos a hacer el amor al mundo.
*
No puedo sentirme mejor.
No voy a atropellarlo,
Voy a atravesarlo.
*
El lenguaje es limitado
Y atrapante.
Nos corta, aún en este poema.
*
En mi acto de amor
A veces morderé,
Y a veces besaré.
*
A veces rasguñaré,
Y clavaré las uñas en la carne del mundo.
Y a veces acariciaré.
*
Hasta ser parte,
Hasta entrar en él.
Y ser él.
*
Vamos a amarlo,
Vamos a cogerlo,
Vamos a hacernos uno con él.
*
No me quema,
El fuego no me quema.
Porque soy el fuego.
Porque soy el mundo.
Porque soy el principio y también soy el final.
*
Sólo me traspasan.
No pienso esperar,
Porque hoy, en el primer día,
Soy yo el que tiene que salir a buscar.
***

Tilcara, 1-1-7

*

Runin Vari