Poesía #2

De cuando fui a la calle Florida poco después de haber leído el Sutra de Ginsberg y miré dos ojos celestes...

Las Ganas de Vivir del Girasol
¿Es, acaso, una casualidad (causalidad)?
¿Fue una predestinación, una coincidencia
Que tan poco tiempo antes
Aquel poema llegara a mí?
*
El poema que describe
La hermosura del Girasol.
Que remarca el fuerte contraste
Con su contexto de polvo, de máquina,
De mugre de Locomotora.
*
Hoy la ciudad es la máquina, la Locomotora.
La que tanto odio.
La sofocante, la sucia.
La ruidosa, la peligrosa.
La enorme, la veloz.
Y vos… sos Girasol.
*
¿Qué hice para tener que recibir tu imagen?
¿Qué NO hice?
¿Qué no hago?
Nadie hace.
*
¿Por qué tu mirada está tan perdida?
¿Por qué?
Es algo que no puedo entender.
Sos demasiado niña,
Sos demasiado hermosa
Para mirar la nada con esa expresión de nada.
*
Como siempre, yo estoy furioso,
Porque en las calles céntricas es imposible caminar.
Nadie mira,
Todos chocan;
Todos corren,
Y nadie mira.
*
Y en el odio,
En el ruido,
En la turba,
Te veo a vos, totalmente hecha de luz
(Entre tinieblas urbanas).
*
No fueron tus inocentes mechones dorados,
Que estaban sucios y caían lacios sobre tus hombros,
Los que primero me detuvieron.
*
No fue la muñeca de trapo, tampoco,
Aunque hubiera querido arrancarme un pedazo de alma
Para convidarla.
*
Fueron tus ojos.
*
Fueron tus enormes ojos celestes.
Tus ojos que, me imagino,
No cuentan aún diez años.
*
Tus padres y tus hermanos
Piden limosnas a tu lado.
Piden compasión…
Piden algo de ayuda.
*
Vos no.
*
Tus pantalones rotos
Muestran piernas flacas,
Que adivino exhaustas.
¿Quién sabe cuántos interminables pasos
Debieron soportar en una sola mañana?
*
Tu mano izquierda abraza a la pobre muñeca,
Y la derecha la peina.
Pero no lo hace aplicadamente,
Como lo haría otra niña de tu edad.
*
Tu accionar es desganado,
Como de autómata.
Es cansado,
Es pura costumbre.
Pura formalidad.
*
Tus mejillas juntan suciedad,
Y se coronan, debo decirlo de nuevo,
Con los ojos-celestes-de-niña
Más perfectos y grandes
Que yo haya visto jamás.
*
¿Por qué tienen que mirar así?
¿Por qué todo es tan triste?
Muerdo los míos para contener las lágrimas,
Y se me ahoga el pecho.
*
No puedo entender que unos ojos así
Puedan desprender tanta tristeza.
¿Por qué tienen que mirar así?
¿Por qué todo es tan horrible?
*
No siento que pueda haber ya nada bueno,
En un mundo en el cual
Una niña como vos esté tan resignada.
*
¿Acaso teníamos que llegar a esto?
¿Sólo nos damos cuenta
Cuando vemos a un Girasol
Entre tanta Locomotora?
*
Me siento estúpido.
De pronto te veo, inocente Girasol,
Y todo lo que alguna vez me importó
Pierde sentido.
*
¿Cómo voy a volver a reír,
Sabiendo que vos tenés frío?
*
¿Cómo volver a comer,
Si vos sufrís hambre?
*
¿Cómo siquiera vivir,
Si a tu corta edad, vos parecés
Haber perdido toda esperanza?
*
¿Qué clase de horrible mundo es este?
¿Cómo puede existir una Niña-Girasol
Tan hermosa y tan triste,
Tan desprotegida y marginada
Y esta bola asquerosa seguir girando como si nada pasara?
*
¿Qué queda para nosotros?
La Nada.
Mirar a los ojos,
Luego al piso,
Y seguir caminando.
*
Pero, ¿no me doy cuenta?
Estoy dejando el Girasol atrás.
Lo estoy abandonando a su suerte,
En plena calle peatonal.
Hambrienta y frágil,
La estoy dejando sola.
Totalmente bella, y sucia.
*
¿Cómo vivir ahora?
Cuando una pequeña niña,
Un ser humano tan dulce,
Un Girasol,
Una flor con muñeca de trapo,
Con enormes-hermosos ojos celestes
Se pudre en polvo y ruido de Locomotora,
Se resigna de vivir.
*
Maldito el mundo
Que se ha robado
Tan cruel, vil y descaradamente,
Las ganas de vivir de un Girasol.
***

Bs. As., Primavera 2006

*

Runin Vari